Я, блядь, псих с зажигалкой. Сначала я милый и интересный, кое-для кого даже распростираю руки для объятий, а потом, во время этих самых объятий прижигаю зажигалкой. От меня отпрыгивают, говорят - ты чо, ты чо. А я говорю, бляяя, я не хотел, это травма детства, я больше не буду, прости меня-прости. И опять сближение и опять - хуяк зажигалкой. И так пока человеку, который меня любит не придёт в голову послать меня к хуям. Потому что попытки понять ни к чему не приводят. Потому что все стройные теории, которыми я вру - не действуют, потому что я просто псих с зажигалкой.