Надо заметить, что Чехова я не читала от слова совсем. То исть, даже в школе по программе. Но тут, после прочтения пятнадцати лет его жизни в письмах трудно не прочитать его произведения, особенно когда они сами попадают тебе в руке на библиотечном кроссбукинге в Рощино. Открывая рассказы я имела серьёзные основания полагать, что найду внутри задорно-сатирические бугага. Но нет. Даже в сатире у Чехова обнаружился такой тлен, рядом с которым Достоевский просто поле ромашек, а Толстой вообще Стефани Мейер. Этот тлен, специфический всероссийский, он настолько точно и тонко, видимо, чувствовал, что передавал в рассказах, очевидно, помимо своей воли. Особенно это поражает на фоне его писем, полных как раз таки жизнерадостного задора.
Одним словом, что бы ни писали русские классики, у них всё равно получался гашиш.
Но я-то рада. Я ж люблю тленышек, мимимим.